El rastro nunca miente / The Trail Don’t Lie
Figura: 54 mm, Piersegio Allevi
Accesorios: Miniart
Acrílicos y óleos
English text below
Cañón del Álamo Hueco, río Mimbres, Nuevo México, 15 de septiembre de 1879.
El sol quemaba como hierro candente, cuando el guerrero mimbreño detuvo su montura junto a la carreta volcada. El cuadrúpedo olió la pólvora y la sangre recién derramada, y resopló. Dos hombres blancos yacían entre los pertrechos volcados; uno de ellos aún se arrastraba, dejando un rastro de sangre en la arena. El apache no los miró dos veces. Ya no importaban.
El mimbreño desmontó de un salto. Sus dedos recorrieron huellas en la arena: un tercer hombre había huido hacia el sur, corriendo como liebre tullida, una cojera leve en la izquierda, botas de tacón alto… : el rastro nunca miente. Volvió a montar.
El caballo, un duro Mustang con cicatrices de guerra, giró la cabeza como si entendiera. El guerrero alzó la vista, en lontananza, entre los saguaros y las rocas, un hilo de polvo apenas visible se levantaba hacia México. Tocó con los talones el costado de su montura y el equino arrancó al trote. Detrás quedó la carreta rota, el muerto enfriándose y el silencio del desierto apagando los últimos estertores del desgraciado y mal herido. Delante, el rastro seguía caliente. Un Apache nunca deja que se enfríe.
– ooOoo –
The Trail Don’t Lie
Alamo Hueco Canyon, Mimbres River, New Mexico September 15, 1879
The sun burned like red-hot iron when the Mimbreño warrior pulled his mount up beside the overturned wagon. The horse snorted, smelling fresh powder and fresh blood.Two white men lay among the spilled gear; one was still dragging himself, leaving a red streak in the sand.
The Apache didn’t look twice. They no longer mattered.He dropped from the saddle in a single motion. His fingers read the sign: high-heeled boot prints, favoring the left leg. A third man had run south, running like a gut-shot jackrabbit.He mounted again. The war-scarred mustang turned its head as if it already understood.
The warrior looked up: far off, between the saguaros and the rocks, a faint thread of dust rose toward Mexico.He touched heel to flank and the mustang struck a trot.Behind him lay the broken wagon, the dead cooling in the sun, the desert swallowing the last moans.Ahead, the trail still ran hot. And an Apache never lets it cool.
José Antonio Fernández Mayoralas
